Ha caído desde el pico de un monte de angustias que se yergue temeroso,

 tan reseca y moribunda 

al estrellarse frente de mí ,

solo un crujido al hacerse pedazos y polvo viejo

que inundaron el aire aquietado, mudo y 

Despojado del idioma del viento en las ramas y el rio acariciando esa llanura solitaria,

como esos ecos en el alma que los extingue sin saberlo.

Una llama se agita y se retuerce azotada por el aire,

desamparada de la inclemencia de los aires que alrededor de su iluminar casi invisible...

danzan , patalean y la apuñalan,

como lamentos vagabundos que se vengan...

Y aquí , donde la pobreza de la nada reina en desgracia,

Con su manto de desdicha la llama sueña con que hoy la Muerte no puede entrar para dejar un leño oscuro, 

así un resto de la Luna caída queda atrapada en el agua de mis ojos  que la disuelven...

Sobre las cuestas de ese llanto que fluye otra vez... sobre el cielo ya mutilado para siempre...

 Mientras el perfume de la noche me emborracha con sus indistintos resplandores internos ,

Golpea con su maza de locura un idioma de palabras robadas al regazo de una Luna hipnotizante,

El lenguaje de los hijos del silencio,

Los hechizos rotos que guardo en los estantes del Tiempo que vino a detenerse en mi mundo colapsado de tanto Yo y mi misma obra que me rompe así el tallo viola la tierra desde sus tumbas latiendo,

Muerte que varias veces me convidas con tu brebaje 

añejo , fermento de los llantos vencidos, de la guerra que  la arroja a los fuegos de mis venas,

Como túneles donde corren los lamentos fugitivos,

Mi voz misma degollada, 

El.filo.de mi contorno de misterios

Que aquí me.clavan y clavan hasta  este momento ya vivo, ya muerto, ya mío... Ya tan Tú.

 Como los misterios que se disfrazan de reflejos tenues,

Sobre las copas oscuras de los árboles oscilando en la lujuria del viento en calma,

Una noche más que me visita gigante y temeraria de mi propio pensamiento de lobo que acecha una manada de piedras quietas, 

Tierra que reposa tranquila acariciada por su propias raíces secas...

Cierro los ojos sin dormirme porque los ecos de las cumbres, 

No quieren dejar de gritarme,

De pronunciar mi nombre en idioma de estrellas agonizando entre mortajas de las nubes tristes,

En forma de llovizna me piden beber el licor agrio,  duro y mágico del llanto que se quiebra...

 Sobre un cielo encerrado dentro de una làgrima,

la Luna , como una rueda que me conduce,

naufragando entre el azul y el cristal amarillento,

voces totalmente enredadas que sòlo me asesinan los segundos a cada palmo que mi silencio golpea furioso

 su frente tan llena de crepusculos intermitentes.

si la làgrima se abre y suelta un oceano indescifrable de palabras

que se retuercen y la Luna ya es de piel

y gritos que arden,

si mis manos alguna vez se han hundido en ese fuego ...

pero brasas,

sobre mis labios que allí duermen, allì corren, allì ...

allì ayer, aquì se quiebran hoy y sangran solos...

 Yace la sombra en el regazo del bosque

invisible,

las velas de niebla que impulsaron a flotar un espíritu con los ojos arrancados por dentro de una tumba de hielo en la Luna

Està amarrada tal vez sin saberlo, desnuda , un resplandor en el lago debe ser un espejo

de realidad o tal vez un sueño de los contornos que hacen un eclipse de agua-

Es ella que hace crujir en su paso

A la noche que en el silencio temeroso, casi al vacìo de todas las sombras escondidas

Agazapadas de hojas quietas, de troncos secos y tierra muerta,

Se abre de a poco mientras la transita ese misterioso viaje del espectro

Tal vez muerte que extendiò su capote entre estrellas y cerros-

Despertar, una pequeña hoguera que rompe toda la nada

Y huye, se siente un grito como un golpe seco en el alma

Retorna o cae en su nave de luz inalcanzable, ya camina lenta y eterna---

 Triste es ver que no puedo dejar de ver ,

Quisiera segar los cuencos de los ojos de mi alma , cegar la visión de ese mundo que atormenta las noches largas y las estira como un lienzo que se desdibuja, se deshilacha , lo que fue quizá impresionismo de tal vez rococó , solo un paisaje que se queda al paso de la miseria ,

La dama que camina de la mano con la Muerte y vuelve cada tanto a tomar un trago con mis lamentos y mi voz colérica quebrando la. quietud del sepulcro abierto, donde los ángeles quedan decapitados , con las alas a la deriva de dios...

 corriendo fantasmas por el techo,

rugiendo las embestidas que contra el vacío

necesito darme para volver a morir y vomitar

una y otra vez la versión más escabrosa de mi yo.

he dado todo lo que llegué poder entregar, guardando mi cuota

de sangre para renacer en el último segundo...

para no morir muriendo, sólo dormir resucitando

en los enacantos de las cuevas solitarias,

del hombre extraviado que al final del túnel busca la Luna,

llanto quebrado de hastío y de alivio lento...

un bajar precipitado por las colinas del pensamiento,

hacia la planicie donde el pecho ríe o se vuelve melancólico,

donde las presas son sólo alimento del instinto,

allá donde no existe dios ni castigo ni Diablo ni Infierno,

sólo fuego y sed...