Secando los rincones del fondo de mi ser , tanto vivir estancado que huele a humedad en pensamientos, cubiertos del moho de los agonizantes que luchan al sol de la tarde que bosteza en las olas que lo desarman en mil espumas .

Luces rayadas que cabalgan sobre balsas de peces muertos...

Impredecibles momentos de dicha que se esconden, pero roban el aire y el final que no se  asfixia y es Eterno hasta los bordes de toda Noche que agita sus ramas a cada respiro ...

 En la indescifrable quietud de la nada que rodea lo todo , la luz se va alejando con destellos últimos,

Un resplandor muriendo o ya muerto que se marca en la carne del alma vencida...

Solamente un Vaivén lento que se fuga en el aire mudo...

Y si el tiempo que a veces no es piadoso ( muchas veces se va sin dejar hilos que señalan).

Se acuesta en el lecho enrejado, de ramas secas que dan el crujir de los segundos , de los relojes que se detienen, de los ecos de la hora que nunca deja de llamarnos al oído y por cada nombre que regala...

Hasta la asfixia de la llama que deja copular con la corona de la tiniebla...

Desaparece y el humo se diluye hacia la hilacha ya hecha recuerdo sin memoria, y sin moverse , palabras perdidas , al viento del azar enorme.

 a E.G.

De ese peñasco donde nuestras vidas

bordeaban el precipicio eterno del goce y del miedo,

cuando un rayo mortuorio de luna caída

llegó a alcanzarte y te ha robado hacia el jamás...

cuando será el momento

que nuestros abismos coincidan en el punto del abrazo,

en nuestra desnudez drogada de incredulidad,

en la humedad del respiro ansioso

en la lágrima que se desliza hasta mojar tu ropa sobre el suelo...

jamás cuando..quizas venga la Muerte ,

quizas vos, quizas nunca, o siempre ,

o algun dia o Noche,

o vez, o nada...

 Los capotes sucios del polvo 

traído de un Pasado que no quiere callarse,

cubriendo con su sombra toda ventana que 

sepan pintar a otra realidad, la a que se busca en silencio, 

aquélla que obliga mirar dentro de sí mismo sin cerrar los ojos,

hablando o gritando solitario en la noche,

o caminando sin pisar sobre los cantos y los acordes ...

La armonía se hizo la mejor compañera,

ella  es como un crepúsculo sin soles ni Lunas que danza 

en torno a de mi cuerpo y se queda sobre mí, arrullada y quieta...

Arrancando a pedazos , desgarrando al cielo azul oscuro

que quiere caer sobre mí como un garrote a la mente,

hago cobijos de la Noche y la dejo acompañarme,

perderme en la espesura de sus cavernas tibias,

y encontrarme a la vez en cada luz fugaz

a las cuales huye enemiga,

y así la espero...

Paciente, vendrá trayendo otra capa negra ,

 para dibujarme a mí mismo ,

yo de vuelta , una y otra vez

una vez más una vida, 

y otra y otra Muerte ...

así sea .

 a E. L. G...

Extraviado, en el monte invisible de sus manos ,

sus manos con dedos de junco fuerte en las aguas bravas,

manos de reina que me condena a muerte cada noche,

manos de Angel Negro que sabe de la dureza de la piedra lapidaria,

manos de hierro en la velocidad y el vértigo del camino día a día,

manos que tejen los retazos de luz

que sus ojos tristes reflejan de la Luna.

Sus manos suaves de roca y musgo ,

que me asfixian y estrangulan el alma que la grita

-que ya fue arrancada del encanto del sonido de sus manos-

del eco del mar que en su sangre guardan sus manos...

Sus manos que cerraron el candado de mi mente libre,

sus manos de tenazas que no dejan de oprimir mi espíritu

en llamas, manos que se queman ,

manos rotas sin agua...

manos que dibujan y pintan su risa en estas paredes ciegas...

sus manos...

 Todo lo que parte , se hunde en la marea negra en la que no existe fondo ni superficie, 

Allá donde mata todo recuerdo y la mente vuelve a ser un campo estéril, resecado, muerto... Infinito como la nada de una selva cuyas cenizas ya le cegaron  el cielo , donde el viento se fue abandonando todo...

Los más duros tiempos en que el alma queda dentro de una burbuja de acero , prisionera y a la deriva del día , de la noche que llora , 

del galeón fantasma que ya se desvaneció para siempre,

donde la cruz es de tumbas clausuradas y no hay madera que  pueda dibujar su sombra,

ni que allí descanse la Muerte,

 ya que un dios la capturara y la dejare clavada en mil cruces del valle sin final...

 Fueron en sus momentos cuando

brotaba el agua escondida 

desde el barro 

en el lecho seco de los ojos cegados...

encontraron que se evapoaraba la tierra y que se iba en cenizas 

pestilentes ,

de las fosas de fuego , 

y las raìces morían en la inaniciòn, en el escarnio...

Lloran y caen 

sobre los fantasmas sucios de recuerdos de lunas muertas ,

exangües,

esas imàgenes encrudecidas que sòlo saben matar 

toda concepciòn de dicha indefensa..

esa pasiòn asesinada, 

y ya sin infierno ni paraìso, abandonada desde la crueldad

del sol a la nada y nada...