Un precipio de innumerables rostros
muertos
me apunta, con sus ojos de hoguera
clavan mi Alma agonizante
sobre una cruz de brasas eternas.
Es que acaso mi silencio de asfixia
mis manos que han sido cortadas
por el Demonio de la lejanía
la cicatriz mutante que llora
el Maldito que drogó la piedad en mí mismo,
mis venas rotas sobre la locura de haber huido
empapando de melancolía
al halo de mi carne invisible.
Dónde fueron mis soles muertos
dónde moran mis ángeles piadosos
que se revisten de Noche voladora?

Y es la propia Vida con máscara y en harapos
la misma VESTIDA DE PESTE
que abofetea FLAGELANTE los huesos
del Alma
agonizando erguida
¡estremeciendo! y tratando huir
por los ojos secos de no mirarla
y húmedos cuando la recuerdan…

La Noche es verdugo
que tortura la carne viva
de mi Alma alejada de Mí mismo...
sólo morir en mi mente tormentosa,
liberarme de Ella para seguir volando
entre los luceros apagados que me conducen
a donde ya no puedo saber.
Golpes mudos
entre las aguas que ahogan mis pupilas,
ayer mirando su hoguera inalcanzable
y tan cercano a la ceguera de mis manos,
al ruego sordo
de la maldita indiferencia que me engañó riendo...

Allí un camastro de hojas secas
sobre el barro de las lágrimas en el inerte polvo
escuchando sin saber ni escuchar
muriendo la Niña...
Mi Niña ha muerto…

Su mano le habían herido los pechos suaves
rasguñando sólo el Alma agobiada,
apenas arrancó el corazón sin matarla,
acaso resucitando su Ser,
casi en el borde del triste pozo
donde el Deseo yacía ,arqueado,
batallando tanta furia encadenada
cepos del Hastío.
Tomó el vivo órgano que gemía,
inquieto,
llevándolo hacia su boca resollante,
de viejos dientes de Hombre Lobo.
Deglutió su carne viva con un beso
lento, suave y también voraz.
Le había sido devuelta su savia
a la flor marchitando en una arena recorrida,
la poseyó y la cautiva libre,
sólo va hacia él sin quererlo.

Y entre las ruinas surcadas de tanto arrastrarse
se agitaban las criaturas,
gusanos que olían a los rastros macilentos
de las almas
viejo olor a viejo de sus ciegas moradas frías.
Licor agrio que fermenta desde allá
que suele brindar su resaca dulce
a los desamparados de la puerta abismal
a esos seres con luz muerta que calientan sus gargantas
sin embriagarse bajo la lluvia que el hueco del árbol,
ensordecido de rumores moribundos,
observa en la tristeza de su corteza seca…
ha caído la piedra añeja sobre la Luna morada
chasquido resplandeciente que sólo es olvidado
entre la inconmensura de la mojada tierra
que sólo embarra la nada,
tal la lívida hoja seca resucita amarillenta
albergando el diminuto reflejo en su lámina exangüe .

QUEDÓ MI ALMA DESANGRÁNDOSE LEJANA,
MUY ALLÍ, SOBRE LA PIEDRA TRITURADA
DE SUSPIROS MUERTOS,
ENTRE EL DULZOR DE LAS HIEDRAS
QUE REVISTEN DE RESINA Y HIEL
LOS PEÑASCOS GASTADOS,
ENTRE LA DISCORDIA INFINITA
DE QUERER SER UN FANTASMA IMPOSIBLE,
REFLEJO QUE EN LA PIEL
EL TORMENTO HACE BRILLAR.
SOLAMENTE UN GRAZNIDO FUGAZ Y SORDO
SOBRE EL CRUJIENTE JERGÓN DE RAMA SECA,
BRISA QUE PROFANA LA NOCHE…
NOCHE MUTILADA…