Mi vida roba mi cuerpo,

 y atrapada sigue corriendo,

tal el hombre desesperado,

como la monotonía de un río

que no pule piedras, que sólo arrastra

peces muertos

y fango de las cenizas,

las del pasado de nuestras almas ,

vidas muertas en pena que se tocan dentro de nuestra memoria,

amor eterno e invisible.

Sobre unas tablas
Impregnadas de olor a vino
Rueda hasta estallar en el mosaico
un vaso grueso y amarillento,
Sangró , hasta acunar sus pedazos
en un charco borgoña.
Reposan en el aire las voces
Que se chocan y se acarician
huyendo desde los barrotes desparejos
de los deformes dientes de los hombres.
Hablan sobre la araña
que camina sobre el yeso,
la araña que se detiene, impávida
al descubrir
que cuelga frente a sí su propia escultura
gigante,
de bronce, y con ojos de fuego.
Se queda , encandilada e inmóvil, quizás mas no se mueva…
Sólo que las moscas vuelan en torno a ella,
atraídas y sin ser condenadas ante el peligro,
réplica muerta que desafía a la naturaleza animada.

Tapiados, los ventanucos del sol

que muere

en la dicha del crepúsculo ,

se reviste  el cielo de nubes oscuras

que se ocultan en lo alto de las cómplices penumbras.

Rompe la armonía abúlica

el lejano fulgor de una estrella vieja,

agotándose en  el espejo

de un charco, retazo de lluvia

sobre  la  piedra pulida de carros, y suelas,

pasos herrados de cascos, pieles duras y roñosas,

llagas de la miseria que agoniza entre todo el mundo de los suelos.

The Sex Pistols Live At Winterland San Fransisco 1978

Se sumerge dentro del río.

Las aguas se convirtieron en hormigas que devoraron

su  carne como un estanque de fuego frío…

Un hombre de huesos que enamoró a la Muerte,

la subyugó a sus órdenes de crudo Emperador de las Almas ciegas

la guadaña ha quedado abandonada en la tierra arada,

Desde la última siembra

 sólo es una hoja oxidada que abonó el trigo.

las manos de falanges desnudas señalan una luna

que su cara refleja cuando hay cuarto creciente…

cada viernes come del pan que ella misma ha fecundado,

y vuelve, fuerte, entre las jaurías rotas y gastadas,

entre las bandadas caídas de tanto cielo

hasta alimentar hormigas crueles en un inmenso lecho seco…

Una gota de sebo queda,

corre desde el cuello hasta la madera

escultura  del pensamiento y el vino.

Los rojos del tinto tiñen el papel arrugado,

El poeta debe elegir entre el licor o la tinta,

bolsillos vacíos que llenarán las cátedras ,

enriquecerán a los críticos y a las imprentas.

Pero estás condenado a no entrar en esta tierra,

Eres Moisés…y tus tablas son grabadas con azufre…

Escritas con sangre, robadas, perdidas.

Las noche está  a punto, larga vida le queda hasta que la hiera el albor.

Cae el cabo negro de esa vela dentro de la jarra…

Y cuando tu mesa queda desierta de luz,

Surge el fuego en el viejo papel…y escribes,

hasta morirte .

The Rolling Stones - Dead Flowers (Live) - OFFICIAL

ESTE MOMENTO VA A SER UN TIEMPO SORDO DE ETERNO GRITO SOBRE EL PUENTE QUE CUELGA  EN LO TODO. (NÓMBRESE A EDVARD MUNCH. "THE SCREAM", 1893)