y los cimientos de esa voz clamando
fueron carcomidos por el aire inexorable
que se iba a mezquinar otro ser desdichado...
se enturbió el vino olvidado
en un bosque de telarañas y moscas muertas.
Seco, el jardín  con lejanía de un haz involuntario que lo retrata
la sutil imagen de esa hoja desnuda y sola 
que pende insignificante en la pureza desolada...
Y así dejada quieta, la eternidad única posible
, la batalla perdida y el vacío con su victoria lenta.

 Entre las matas remotas que  avejentan  sus pastos azarosos,
una botella que yace desangrada y amenazando con su filo 
allí cuando la Noche duerme su día sobre el hemisferio,
los pasos  entre gritos y carcajadas se pierden 
como infinitud mezclada  que corre por las grietas y las columnas. 
se torna el telón de la noche como fantasma que se evapora 
y ha llegado la hora de huir de los resplandores 
donde el sol enemigo  busca disfrazarse.
batidos secos de pájaros garridos que se llevan 
los claros de luna en el asfalto sucio, 
las bolsas negras y 
 los restos de mi alma agonizando mi  noche muerta...

Un espejo que aprisionó un final abierto e inconcluso de haber empezado...
y  la tormenta moja el  viejo vidrio cegado por el tiempo ,
hay fragmentos que ostentan filos desnudos de sangre y tierra seca,
 la muerte que se sumerje en un hastío y ruega a algún  dios  que la mate...
se desploma la  lluvia huyendo por ríos oscuros 
entre los peces y las barcazas que duermen,
 así la gran Calavera que deslumbra la noche 
impone que se arrodillen las bestias y los espíritus , 
irrumpe la hora de las máscaras  que se agitan en sombras y ramajes, 
entre el rumor inerte de las lágrimas  vacías
 el espejo vuelve a iluminarse.

Los días se agitan leves en las ramas de un dios
 que se bambolea en raíces que a poco se van secando
y yo ,que he dejado mi alma ciega 
camino sobre el aire y tomo de los mundos de ocasión
 un trago de todas sus copas opacadas.
cuando se derrita el universo y sobre mí 
sus restos busquen cubrirme en lluvia de escombros,
 de oro y nieves, de troncos y tierra,
ese momento que yo salga y busque tus palabras que me indiquen 
otra vez de siempre,
las pistas de mi imagen quieta
 que espera serena mi regreso y mi partida.
dejo semillas del árbol muerto que lo hace aparecer
 hasta que se llene el mundo.

Y la Muerte lo llevaba amarrado
flotando en un río de agonia donde se había entregado de cuerpo y mente
Alma criminal de la conciencia que ya festeja al.pie de este escenario.de sombras,
Tu mano que apunta apretando con furia la furia, queriendo triturar con odio el odio,
Como congraciarse con el verdugo nuestro,
fuegos propios que en rebeldía intentan quemarme.
La muerte deja jirones de su capa empolvada de alaridos, manchada de sangre sudor y hedor y perfume,
se aleja sorprendida y angustiada ,
le ruega al río que la alberga
en sus agujeros de luz de Luna
que esta noche la.espere durmiendo …
Y la cuchilla de su báculo hoy brilla para señalar la ruta de los demonios
bailando con los santos.

y el eje
se hizo columna que atraviesa el corazón de Dios
hueso deicida que condena a la cruz en el valle de los bosques ,
la guitarra ha quedado desnuda y la cuerdas estrangularon
algunos acordes que en la tiniebla resucitan al bienvenido...
ha muerto el genio, pero el infierno se apaga y el cielo se calcina...
ha muerto , dicen los grandes primitivos de Chuck y Bon,
y la batalla se revolvio en fiesta de tormenta letal...
oceanos que se desfondan y los peces son nuevos demonios,
el infierno baila y calcina al Sol  , la Noche entra temeraria,
en marcha de truenos nuevos, el César ha llegado , ha vuelto...
es Malcolm, que hace encarnizar hasta el orgasmo carnes y esqueletos.
Hay música en los infiernos altos,  es Malcom que pintó de negro y rojo los cielos nuevos.


FOR MALCOLM YOUNG, FOREVER...

crucé sin saberlo, ( el pensamiento estalla en esquirlas  desafiladas y podridas)
una sola senda sobre la tempestuosa ruta del cielo que destiñe y envejece...
el duelo a fuego lento de los seres encornados ,
 sin ojos se disuelven sobre el  fangal  del grito herido...
sale y sus zumbidos son alas de moscas que me siguen ,
sólo esa piel que asfixia almas  poseídas una de otra.
Aúlla la mente , al borde de una loma que empuja a las ramas quietas,
 como una teleraña atrapan  pedazos de Luna viva,
y ese aullido se monta en pequeñas luces,
bailando y saltando en danza solitaria,
casi triste, casi final y casi viva...
casi ya suspiro.
casi...