Aquí en el cementerio de las penas
las lágrimas resucitan en el rocío  de las cruces resecadas,
junto a la sombra de un querubín su trompeta es la pica 
aquí he cortado esta cabeza  maldecida
donde los caminos son marcados
por los cortejos infinitos de irrealismo
donde el Diablo sopla a placer  aliento narcótico,
Aquí  me arranqué ojos y la piel se me pudre sin verlo,
las jarras se rebasan de vino amargo 
aquí la embriaguez me entierra lenta,
 cada sorbo es mata de tierra mojada sobre mí,
aquí se queda, aquí duermo sin morirme todo...

En los filosos extremos 
de las nubes oscurecidas,
trepando en los rieles 
que arrojan la serpiente al pozo 
de las moscas ciegas,
la vida invadida de sacrilegio
y de rutas que cuelgan
desde las colas de las ratas infinitas,
puntas que laceran los abismos..
y donde me hallo la oscuridad hiela,
los dedos patinan fallando en las piedras del silencio,
tiemblan los brazos sobre madera roja ,
la voz llama sufriendo lenta...

y en el pestañear de la tarde se desviste
sobre el asfalto muerto,
rumor que vocifera desdentado entre  el humo.
llega cabalgando despacio, desde las cloacas 
hasta elevarse
un  círculo turbio que ahoga 
el último exhalar del Infierno alto 
y regala complaciente el Telón de  los nocturnos 
bendecidos por el gozo transhumando.
relampaguean los dientes pequeños , puntiagudos,
y el ambular ciego de las lágrimas rotas que se pierden.

Sobre el manto gastado
que resguardó un grito
ahogado en vino y enmudecido
por la mordaza de la tristeza riendo,
ha llegado el final inacabado
de la carne que resiste,
embate lacerante,
cruces de la locura 
que con clavos de razón se entrega...
Mientras la tierra se abre muerta y quema.

Donde las trampas de las sombras incongruentes
conducen como conduce la deriva de una rama seca,
entre matices desollados 
yace la última luz agazapada,
la inclemencia de una nube muerta se reflejó
en su destello final...
duele como la maza que quiebra las piernas,
difícil verlo si la imagen resiste y vomita al mundo,
escarbando en un pozo que refleja la selva virgen
hoja seca que es cuenco de la sangre 
de los que nunca huyeron del filo de la Luna.

y los cimientos de esa voz clamando
fueron carcomidos por el aire inexorable
que se iba a mezquinar otro ser desdichado...
se enturbió el vino olvidado
en un bosque de telarañas y moscas muertas.
Seco, el jardín  con lejanía de un haz involuntario que lo retrata
la sutil imagen de esa hoja desnuda y sola 
que pende insignificante en la pureza desolada...
Y así dejada quieta, la eternidad única posible
, la batalla perdida y el vacío con su victoria lenta.

 Entre las matas remotas que  avejentan  sus pastos azarosos,
una botella que yace desangrada y amenazando con su filo 
allí cuando la Noche duerme su día sobre el hemisferio,
los pasos  entre gritos y carcajadas se pierden 
como infinitud mezclada  que corre por las grietas y las columnas. 
se torna el telón de la noche como fantasma que se evapora 
y ha llegado la hora de huir de los resplandores 
donde el sol enemigo  busca disfrazarse.
batidos secos de pájaros garridos que se llevan 
los claros de luna en el asfalto sucio, 
las bolsas negras y 
 los restos de mi alma agonizando mi  noche muerta...