el llanto trepa enterrado vivo
el espíritu se reseca de inanición 
y tiempo que se descompone...
si en sólo en un sueño pudiera tocarte un poco,
pero la desgracia ha huido lejos  dejando los clavos rojizos.
sólo una vez regresé a tu cuerpo,
y ahora mi cama se invade cada noche de cadáveres vivos o muertos,
a veces mutilados y confusos.
no queda grito ni dios ,
no queda sólo la pintura sobre tela negra... 
es únicamente la raíz de la soledad rebasando de lluvia,
una tumba grande y repetida cada mañana y noche ,
un nombre siempre pulcro
 y lustrado por el paño de tu condena 
 el pecado que en juventud reía omnipotente e ignorante...

Entre las brasas que resisten su calor 
los pobres que han revelado
una sombra manchada de viento claro
y cuánto sufre ser último desde los cuadros que se enturbian 
y se agrietan en las paredes húmedas, 
retratos de pasado viejo, mente muriendo...
es tal vez o vez cansada el tiempo que llueve,
agua seca y tierra que murmura.
es implorar el descanso 
de lo que vuelve y se espera bajo lo perdido 
el alma que flamea su grito deshilachado
 ahí, puente que rompe el sucio reflejo
espejo sucio del río titilando el llanto y la llama...

Aquí en el cementerio de las penas
las lágrimas resucitan en el rocío  de las cruces resecadas,
junto a la sombra de un querubín su trompeta es la pica 
aquí he cortado esta cabeza  maldecida
donde los caminos son marcados
por los cortejos infinitos de irrealismo
donde el Diablo sopla a placer  aliento narcótico,
Aquí  me arranqué ojos y la piel se me pudre sin verlo,
las jarras se rebasan de vino amargo 
aquí la embriaguez me entierra lenta,
 cada sorbo es mata de tierra mojada sobre mí,
aquí se queda, aquí duermo sin morirme todo...

En los filosos extremos 
de las nubes oscurecidas,
trepando en los rieles 
que arrojan la serpiente al pozo 
de las moscas ciegas,
la vida invadida de sacrilegio
y de rutas que cuelgan
desde las colas de las ratas infinitas,
puntas que laceran los abismos..
y donde me hallo la oscuridad hiela,
los dedos patinan fallando en las piedras del silencio,
tiemblan los brazos sobre madera roja ,
la voz llama sufriendo lenta...

y en el pestañear de la tarde se desviste
sobre el asfalto muerto,
rumor que vocifera desdentado entre  el humo.
llega cabalgando despacio, desde las cloacas 
hasta elevarse
un  círculo turbio que ahoga 
el último exhalar del Infierno alto 
y regala complaciente el Telón de  los nocturnos 
bendecidos por el gozo transhumando.
relampaguean los dientes pequeños , puntiagudos,
y el ambular ciego de las lágrimas rotas que se pierden.

Sobre el manto gastado
que resguardó un grito
ahogado en vino y enmudecido
por la mordaza de la tristeza riendo,
ha llegado el final inacabado
de la carne que resiste,
embate lacerante,
cruces de la locura 
que con clavos de razón se entrega...
Mientras la tierra se abre muerta y quema.

Donde las trampas de las sombras incongruentes
conducen como conduce la deriva de una rama seca,
entre matices desollados 
yace la última luz agazapada,
la inclemencia de una nube muerta se reflejó
en su destello final...
duele como la maza que quiebra las piernas,
difícil verlo si la imagen resiste y vomita al mundo,
escarbando en un pozo que refleja la selva virgen
hoja seca que es cuenco de la sangre 
de los que nunca huyeron del filo de la Luna.