Y estos días te temo tanto
 maldita sos y yo que me veo resistiendo tu llegada 
que se muestra arrebatando todo mi egoísmo.
 He soñado y he despertado temblando
 a tus pasos firmes y en centímetros ciegos...
Será que me vuelvo mendigo de tu clemencia
 y la quietud es mi propia trampa 
para no hacerte burlas mientras otra noche 
agoniza en mis huesos vestidos de voz ,
 de tacto y de sexo que droga
 hasta que otros sigan caminando
 las rutas de mi alma que ha trazado 
una muesca en el mundo 
que solo sabe de existir una historia .
.. historia soy ...somos y solos...

Entre los trozos de barro duro la luna queda oculta en restos ...

Pedazos de alma soñando la luz que revive cada noche sobre sus terrones de llantos

 y risas destiladas en licores y hierba quemada...

Las pisadas que las hacen polvo y suben a esos cuerpos ,

 recreando las nuevas criaturas de placeres .

Ya la Luna es nuestra madre y nos condena dulcemente

 a la maldición del placer aleatorio; 

a la muerte del bohemio y el arte solitario.

Hasta volver al escombro duro de barro y volver ...

volver siempre.

La noche generosa que  me riega  en cerveza 
y transcurre  con el andar entre las casas
que presumen las formas bellas de sus cuerpos  
de hierro y piedra bendecidas por el tiempo añejo.
Un reflejo multiplicado en infinitos llenan de brillo
el vestido de la hora de las sombras y la alquimia 
de  Luna  mata la melancolía hasta que el sol 
vuelva a vomitar la mañana...
extrañeza de descansar extrañando y el viejo sueño
 que acude a socorrernos el alma desamparada y perdida,
maldecida por mil funestos soles que contaminan su río ,
sus aguas de dichas estentóreas 
y lágrimas sobre los jarros y los besos lentos...

Y se miraba al espejo sucio,
donde la amargura salpicada en el vidrio de la vejez
se convierte en trozos de tierra que deja el zapato sobre el piso limpio.
El resplandor de los muertos
deja su regalo de ojos abiertos
al sol inútil y a la luna que vela cerrojos.
Es un día que en la inconmesura del reloj opaco
el último grito queda empalado en la aguja de las horas
que se detienen y comienzan,
Desde la quietud de la agonia
que corre lenta y lenta hacia ella misma y desfallece ...

Y entre tantos azotes de tiempo que escapó 
y que aplasta de repente
 tan real e imaginado inalcanzable, 
vuelve como el río esconde bajo el puente
 su grandeza y su poder de reyes...
Como alcanza la muerte su imperio 
de tierra entre tierra, y madero...
Así vos tu húmedo silencio de lágrima 
y tu grito dulce enmudecido y ardiente ...
Aquí y en tu pantalla que sangra una llovizna 
de un pecho en reposo y latiendo sereno ,
 como ritmo de muros que mancha la Luna
 una noche pasajera que dice hasta luego...

el llanto trepa enterrado vivo
el espíritu se reseca de inanición 
y tiempo que se descompone...
si en sólo en un sueño pudiera tocarte un poco,
pero la desgracia ha huido lejos  dejando los clavos rojizos.
sólo una vez regresé a tu cuerpo,
y ahora mi cama se invade cada noche de cadáveres vivos o muertos,
a veces mutilados y confusos.
no queda grito ni dios ,
no queda sólo la pintura sobre tela negra... 
es únicamente la raíz de la soledad rebasando de lluvia,
una tumba grande y repetida cada mañana y noche ,
un nombre siempre pulcro
 y lustrado por el paño de tu condena 
 el pecado que en juventud reía omnipotente e ignorante...

Entre las brasas que resisten su calor 
los pobres que han revelado
una sombra manchada de viento claro
y cuánto sufre ser último desde los cuadros que se enturbian 
y se agrietan en las paredes húmedas, 
retratos de pasado viejo, mente muriendo...
es tal vez o vez cansada el tiempo que llueve,
agua seca y tierra que murmura.
es implorar el descanso 
de lo que vuelve y se espera bajo lo perdido 
el alma que flamea su grito deshilachado
 ahí, puente que rompe el sucio reflejo
espejo sucio del río titilando el llanto y la llama...