Vivimos en un mundo donde la simetrías que con obsesión construimos a diario no logran tapar la miseria que todo desconstruye hasta los huesos abandonados en el futuro que nunca podremos llegar a enterrar nosotros mismos...

Creí que eran insectos tocando un piano dorsal sobre mi espalda, como similares a una fosa sonora que deja encadenada melodías efusivas enterradas en la voz altisonante del vanidoso que me perfora el tímpano del alma atormentada ...

Cuelga de un barrote avejentado en lo alto,
Agonizando como si la sombra que lo cubre no mitigara el suplicio,
Vieja alma arrugada que se enreda en los huecos de sus propios ojos arrancados,
Eleva tu voz , no mueras sin cortar tus manos ,deben pudrirse  en el lecho de ese río , como  espinas de peces vengadores hacer agonizar al verdugo en la tierra inundada…
Beber y gritar en la noche sobre las mesas que redimen las congojas inundandolas de rio manos y ojos,
Cegados y mancos para que la marea te arrastre a un desconocido paraíso donde el diablo sea un compañero de copas y fundirse en las carnes que todavía transpiran
Pero siempre cruel , siempre revivido y matando a la Muerte …

El fondo del paredòn era bañado por làgrimas de fantasmas 
que brindan sobre una mesa de piedra olvidada,
reverdecida de musgo en la soledad oscura.
voces que ya son ecos en el sueño ,
y los renacidos en los reflejos que clavan 
las estrellas en las hojas que crujen como el fuego crepita
cuando las consume, sol maldecido...
 escucha el hombre triste 
durante la inconmesura de los campos azules,
atrapado en el cristal invisible que despega cual reflejo migrante hacia
las praderas secas de tanta noche triste...

Llama al Arco de la visión que levita 
en los mares hirviendo 
como racimos de perlas secas
que se observan desde la arena muerta.
Se esconde la Noche debajo de la piel 
y la sangre se tiñe de sombra de estrellas planas…
Muere la sombra oscilando en el recuerdo 
inalcanzable y borroso,
Vislumbre de pasado que huye sin regreso, 
sin futuro y sin esperanza que resucite…
Absorbida tiniebla vacía que se rompe muda,
Olvido…

Es un segundo congelado ,
violeta de frío eterno que se derrite dentro de un alma quemada,
Un transhumar de palabras mutiladas con la cuchilla
de una lengua que sangra retorciendo a la Luna que derrama lágrimas de tiempo seco,
corriendo en los huecos abandonados , escapando…
Como rincones tapiados que apagan en la Noche triste,
Una noche mentirosa y replicada que nunca se redime,
Solamente se rinde y se abandona engañada…
En las cumbres que esta ciudad construye cual cerros de los restos.  la rebelión a la selva caída, la obra del Demonio coronado
En este templo gigante y girando.

Anochece y se encuentra en cobijas desparramadas
sobre  un colchón de polvo de luna..
una noche más , una cuota de vida entre la vida que corre...
ha ocurrido que si levanta la cabeza
descubre un halo y los pasos de la gente pisoteando
la magia de la soledad,
es conveniente arrancar la hierba como se arrancan los ojos
y que la desnudez de la tierra oscura sea similar a un cuerpo mojado,
robando ropajes , desvistiendo la ciudad.
Mirar a su balcón ,
a la ventana teñida de luz azul en la esquina del pasado,
hacer rodar la mente sobre el aceite, entre los faroles
y el humo ajeno y propio,
retornar vivo y palpitando...