y en el pestañear de la tarde se desviste
sobre el asfalto muerto,
rumor que vocifera desdentado entre  el humo.
llega cabalgando despacio, desde las cloacas 
hasta elevarse
un  círculo turbio que ahoga 
el último exhalar del Infierno alto 
y regala complaciente el Telón de  los nocturnos 
bendecidos por el gozo transhumando.
relampaguean los dientes pequeños , puntiagudos,
y el ambular ciego de las lágrimas rotas que se pierden.

Sobre el manto gastado
que resguardó un grito
ahogado en vino y enmudecido
por la mordaza de la tristeza riendo,
ha llegado el final inacabado
de la carne que resiste,
embate lacerante,
cruces de la locura 
que con clavos de razón se entrega...
Mientras la tierra se abre muerta y quema.

Donde las trampas de las sombras incongruentes
conducen como conduce la deriva de una rama seca,
entre matices desollados 
yace la última luz agazapada,
la inclemencia de una nube muerta se reflejó
en su destello final...
duele como la maza que quiebra las piernas,
difícil verlo si la imagen resiste y vomita al mundo,
escarbando en un pozo que refleja la selva virgen
hoja seca que es cuenco de la sangre 
de los que nunca huyeron del filo de la Luna.