Sobre la visiòn fugada de

la Luna,

cae el crespòn negro de la desdicha

y la ventana alta donde se exhibe

sin pudor deja una imagen desangrada,

vacìa y despojada 

de almas muertas...

No sabrìa si pensarla en instantes  que se escondieron 

en millones de segundos 

los que mi pasiòn refugia, intactos,

con pesar del Tiempo que dice adiòs -en cada tiempo-

jugando a a la fatal melancolìa de la danza de las manos 

que se abren y sueltan  en cada vuelta , 

la ronda del abismo, el retorno al vuelo de la nada ...