Entre los trozos de barro duro la luna queda oculta en restos ...

Pedazos de alma soñando la luz que revive cada noche sobre sus terrones de llantos

 y risas destiladas en licores y hierba quemada...

Las pisadas que las hacen polvo y suben a esos cuerpos ,

 recreando las nuevas criaturas de placeres .

Ya la Luna es nuestra madre y nos condena dulcemente

 a la maldición del placer aleatorio; 

a la muerte del bohemio y el arte solitario.

Hasta volver al escombro duro de barro y volver ...

volver siempre.

La noche generosa que  me riega  en cerveza 
y transcurre  con el andar entre las casas
que presumen las formas bellas de sus cuerpos  
de hierro y piedra bendecidas por el tiempo añejo.
Un reflejo multiplicado en infinitos llenan de brillo
el vestido de la hora de las sombras y la alquimia 
de  Luna  mata la melancolía hasta que el sol 
vuelva a vomitar la mañana...
extrañeza de descansar extrañando y el viejo sueño
 que acude a socorrernos el alma desamparada y perdida,
maldecida por mil funestos soles que contaminan su río ,
sus aguas de dichas estentóreas 
y lágrimas sobre los jarros y los besos lentos...