Triste es ver que no puedo dejar de ver ,

Quisiera segar los cuencos de los ojos de mi alma , cegar la visión de ese mundo que atormenta las noches largas y las estira como un lienzo que se desdibuja, se deshilacha , lo que fue quizá impresionismo de tal vez rococó , solo un paisaje que se queda al paso de la miseria ,

La dama que camina de la mano con la Muerte y vuelve cada tanto a tomar un trago con mis lamentos y mi voz colérica quebrando la. quietud del sepulcro abierto, donde los ángeles quedan decapitados , con las alas a la deriva de dios...

 corriendo fantasmas por el techo,

rugiendo las embestidas que contra el vacío

necesito darme para volver a morir y vomitar

una y otra vez la versión más escabrosa de mi yo.

he dado todo lo que llegué poder entregar, guardando mi cuota

de sangre para renacer en el último segundo...

para no morir muriendo, sólo dormir resucitando

en los enacantos de las cuevas solitarias,

del hombre extraviado que al final del túnel busca la Luna,

llanto quebrado de hastío y de alivio lento...

un bajar precipitado por las colinas del pensamiento,

hacia la planicie donde el pecho ríe o se vuelve melancólico,

donde las presas son sólo alimento del instinto,

allá donde no existe dios ni castigo ni Diablo ni Infierno,

sólo fuego y sed...