Y estos días te temo tanto
 maldita sos y yo que me veo resistiendo tu llegada 
que se muestra arrebatando todo mi egoísmo.
 He soñado y he despertado temblando
 a tus pasos firmes y en centímetros ciegos...
Será que me vuelvo mendigo de tu clemencia
 y la quietud es mi propia trampa 
para no hacerte burlas mientras otra noche 
agoniza en mis huesos vestidos de voz ,
 de tacto y de sexo que droga
 hasta que otros sigan caminando
 las rutas de mi alma que ha trazado 
una muesca en el mundo 
que solo sabe de existir una historia .
.. historia soy ...somos y solos...

Entre los trozos de barro duro la luna queda oculta en restos ...

Pedazos de alma soñando la luz que revive cada noche sobre sus terrones de llantos

 y risas destiladas en licores y hierba quemada...

Las pisadas que las hacen polvo y suben a esos cuerpos ,

 recreando las nuevas criaturas de placeres .

Ya la Luna es nuestra madre y nos condena dulcemente

 a la maldición del placer aleatorio; 

a la muerte del bohemio y el arte solitario.

Hasta volver al escombro duro de barro y volver ...

volver siempre.

La noche generosa que  me riega  en cerveza 
y transcurre  con el andar entre las casas
que presumen las formas bellas de sus cuerpos  
de hierro y piedra bendecidas por el tiempo añejo.
Un reflejo multiplicado en infinitos llenan de brillo
el vestido de la hora de las sombras y la alquimia 
de  Luna  mata la melancolía hasta que el sol 
vuelva a vomitar la mañana...
extrañeza de descansar extrañando y el viejo sueño
 que acude a socorrernos el alma desamparada y perdida,
maldecida por mil funestos soles que contaminan su río ,
sus aguas de dichas estentóreas 
y lágrimas sobre los jarros y los besos lentos...

Y se miraba al espejo sucio,
donde la amargura salpicada en el vidrio de la vejez
se convierte en trozos de tierra que deja el zapato sobre el piso limpio.
El resplandor de los muertos
deja su regalo de ojos abiertos
al sol inútil y a la luna que vela cerrojos.
Es un día que en la inconmesura del reloj opaco
el último grito queda empalado en la aguja de las horas
que se detienen y comienzan,
Desde la quietud de la agonia
que corre lenta y lenta hacia ella misma y desfallece ...

Y entre tantos azotes de tiempo que escapó 
y que aplasta de repente
 tan real e imaginado inalcanzable, 
vuelve como el río esconde bajo el puente
 su grandeza y su poder de reyes...
Como alcanza la muerte su imperio 
de tierra entre tierra, y madero...
Así vos tu húmedo silencio de lágrima 
y tu grito dulce enmudecido y ardiente ...
Aquí y en tu pantalla que sangra una llovizna 
de un pecho en reposo y latiendo sereno ,
 como ritmo de muros que mancha la Luna
 una noche pasajera que dice hasta luego...

el llanto trepa enterrado vivo
el espíritu se reseca de inanición 
y tiempo que se descompone...
si en sólo en un sueño pudiera tocarte un poco,
pero la desgracia ha huido lejos  dejando los clavos rojizos.
sólo una vez regresé a tu cuerpo,
y ahora mi cama se invade cada noche de cadáveres vivos o muertos,
a veces mutilados y confusos.
no queda grito ni dios ,
no queda sólo la pintura sobre tela negra... 
es únicamente la raíz de la soledad rebasando de lluvia,
una tumba grande y repetida cada mañana y noche ,
un nombre siempre pulcro
 y lustrado por el paño de tu condena 
 el pecado que en juventud reía omnipotente e ignorante...

Entre las brasas que resisten su calor 
los pobres que han revelado
una sombra manchada de viento claro
y cuánto sufre ser último desde los cuadros que se enturbian 
y se agrietan en las paredes húmedas, 
retratos de pasado viejo, mente muriendo...
es tal vez o vez cansada el tiempo que llueve,
agua seca y tierra que murmura.
es implorar el descanso 
de lo que vuelve y se espera bajo lo perdido 
el alma que flamea su grito deshilachado
 ahí, puente que rompe el sucio reflejo
espejo sucio del río titilando el llanto y la llama...

Aquí en el cementerio de las penas
las lágrimas resucitan en el rocío  de las cruces resecadas,
junto a la sombra de un querubín su trompeta es la pica 
aquí he cortado esta cabeza  maldecida
donde los caminos son marcados
por los cortejos infinitos de irrealismo
donde el Diablo sopla a placer  aliento narcótico,
Aquí  me arranqué ojos y la piel se me pudre sin verlo,
las jarras se rebasan de vino amargo 
aquí la embriaguez me entierra lenta,
 cada sorbo es mata de tierra mojada sobre mí,
aquí se queda, aquí duermo sin morirme todo...

En los filosos extremos 
de las nubes oscurecidas,
trepando en los rieles 
que arrojan la serpiente al pozo 
de las moscas ciegas,
la vida invadida de sacrilegio
y de rutas que cuelgan
desde las colas de las ratas infinitas,
puntas que laceran los abismos..
y donde me hallo la oscuridad hiela,
los dedos patinan fallando en las piedras del silencio,
tiemblan los brazos sobre madera roja ,
la voz llama sufriendo lenta...

y en el pestañear de la tarde se desviste
sobre el asfalto muerto,
rumor que vocifera desdentado entre  el humo.
llega cabalgando despacio, desde las cloacas 
hasta elevarse
un  círculo turbio que ahoga 
el último exhalar del Infierno alto 
y regala complaciente el Telón de  los nocturnos 
bendecidos por el gozo transhumando.
relampaguean los dientes pequeños , puntiagudos,
y el ambular ciego de las lágrimas rotas que se pierden.

Sobre el manto gastado
que resguardó un grito
ahogado en vino y enmudecido
por la mordaza de la tristeza riendo,
ha llegado el final inacabado
de la carne que resiste,
embate lacerante,
cruces de la locura 
que con clavos de razón se entrega...
Mientras la tierra se abre muerta y quema.

Donde las trampas de las sombras incongruentes
conducen como conduce la deriva de una rama seca,
entre matices desollados 
yace la última luz agazapada,
la inclemencia de una nube muerta se reflejó
en su destello final...
duele como la maza que quiebra las piernas,
difícil verlo si la imagen resiste y vomita al mundo,
escarbando en un pozo que refleja la selva virgen
hoja seca que es cuenco de la sangre 
de los que nunca huyeron del filo de la Luna.

y los cimientos de esa voz clamando
fueron carcomidos por el aire inexorable
que se iba a mezquinar otro ser desdichado...
se enturbió el vino olvidado
en un bosque de telarañas y moscas muertas.
Seco, el jardín  con lejanía de un haz involuntario que lo retrata
la sutil imagen de esa hoja desnuda y sola 
que pende insignificante en la pureza desolada...
Y así dejada quieta, la eternidad única posible
, la batalla perdida y el vacío con su victoria lenta.

 Entre las matas remotas que  avejentan  sus pastos azarosos,
una botella que yace desangrada y amenazando con su filo 
allí cuando la Noche duerme su día sobre el hemisferio,
los pasos  entre gritos y carcajadas se pierden 
como infinitud mezclada  que corre por las grietas y las columnas. 
se torna el telón de la noche como fantasma que se evapora 
y ha llegado la hora de huir de los resplandores 
donde el sol enemigo  busca disfrazarse.
batidos secos de pájaros garridos que se llevan 
los claros de luna en el asfalto sucio, 
las bolsas negras y 
 los restos de mi alma agonizando mi  noche muerta...

Un espejo que aprisionó un final abierto e inconcluso de haber empezado...
y  la tormenta moja el  viejo vidrio cegado por el tiempo ,
hay fragmentos que ostentan filos desnudos de sangre y tierra seca,
 la muerte que se sumerje en un hastío y ruega a algún  dios  que la mate...
se desploma la  lluvia huyendo por ríos oscuros 
entre los peces y las barcazas que duermen,
 así la gran Calavera que deslumbra la noche 
impone que se arrodillen las bestias y los espíritus , 
irrumpe la hora de las máscaras  que se agitan en sombras y ramajes, 
entre el rumor inerte de las lágrimas  vacías
 el espejo vuelve a iluminarse.

Los días se agitan leves en las ramas de un dios
 que se bambolea en raíces que a poco se van secando
y yo ,que he dejado mi alma ciega 
camino sobre el aire y tomo de los mundos de ocasión
 un trago de todas sus copas opacadas.
cuando se derrita el universo y sobre mí 
sus restos busquen cubrirme en lluvia de escombros,
 de oro y nieves, de troncos y tierra,
ese momento que yo salga y busque tus palabras que me indiquen 
otra vez de siempre,
las pistas de mi imagen quieta
 que espera serena mi regreso y mi partida.
dejo semillas del árbol muerto que lo hace aparecer
 hasta que se llene el mundo.

Y la Muerte lo llevaba amarrado
flotando en un río de agonia donde se había entregado de cuerpo y mente
Alma criminal de la conciencia que ya festeja al.pie de este escenario.de sombras,
Tu mano que apunta apretando con furia la furia, queriendo triturar con odio el odio,
Como congraciarse con el verdugo nuestro,
fuegos propios que en rebeldía intentan quemarme.
La muerte deja jirones de su capa empolvada de alaridos, manchada de sangre sudor y hedor y perfume,
se aleja sorprendida y angustiada ,
le ruega al río que la alberga
en sus agujeros de luz de Luna
que esta noche la.espere durmiendo …
Y la cuchilla de su báculo hoy brilla para señalar la ruta de los demonios
bailando con los santos.