Todo lo que parte , se hunde en la marea negra en la que no existe fondo ni superficie, 

Allá donde mata todo recuerdo y la mente vuelve a ser un campo estéril, resecado, muerto... Infinito como la nada de una selva cuyas cenizas ya le cegaron  el cielo , donde el viento se fue abandonando todo...

Los más duros tiempos en que el alma queda dentro de una burbuja de acero , prisionera y a la deriva del día , de la noche que llora , 

del galeón fantasma que ya se desvaneció para siempre,

donde la cruz es de tumbas clausuradas y no hay madera que  pueda dibujar su sombra,

ni que allí descanse la Muerte,

 ya que un dios la capturara y la dejare clavada en mil cruces del valle sin final...