Todo lo que parte , se hunde en la marea negra en la que no existe fondo ni superficie,
Allá donde mata todo recuerdo y la mente vuelve a ser un campo estéril, resecado, muerto... Infinito como la nada de una selva cuyas cenizas ya le cegaron el cielo , donde el viento se fue abandonando todo...
Los más duros tiempos en que el alma queda dentro de una burbuja de acero , prisionera y a la deriva del día , de la noche que llora ,
del galeón fantasma que ya se desvaneció para siempre,
donde la cruz es de tumbas clausuradas y no hay madera que pueda dibujar su sombra,
ni que allí descanse la Muerte,
ya que un dios la capturara y la dejare clavada en mil cruces del valle sin final...
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