Sobre la visiòn fugada de
la Luna,
cae el crespòn negro de la desdicha
y la ventana alta donde se exhibe
sin pudor deja una imagen desangrada,
vacìa y despojada
de almas muertas...
No sabrìa si pensarla en instantes que se escondieron
en millones de segundos
los que mi pasiòn refugia, intactos,
con pesar del Tiempo que dice adiòs -en cada tiempo-
jugando a a la fatal melancolìa de la danza de las manos
que se abren y sueltan en cada vuelta ,
la ronda del abismo, el retorno al vuelo de la nada ...
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