Una gota de sebo queda,

corre desde el cuello hasta la madera

escultura  del pensamiento y el vino.

Los rojos del tinto tiñen el papel arrugado,

El poeta debe elegir entre el licor o la tinta,

bolsillos vacíos que llenarán las cátedras ,

enriquecerán a los críticos y a las imprentas.

Pero estás condenado a no entrar en esta tierra,

Eres Moisés…y tus tablas son grabadas con azufre…

Escritas con sangre, robadas, perdidas.

Las noche está  a punto, larga vida le queda hasta que la hiera el albor.

Cae el cabo negro de esa vela dentro de la jarra…

Y cuando tu mesa queda desierta de luz,

Surge el fuego en el viejo papel…y escribes,

hasta morirte .