No.

No son tiznes de un cielo lacerado

Por el filo de un soñar elevado en grito tras los cristales

Es la furia mía que provoca a una gaviota embravecida

cortar con sus alas esa quietud nocturna que aterrorizó un monte virgen…

Es mirar a través de un cuenco de cráneo en un campo raso ,

en un viejo lugar de cañones y batallas cuerpo a cuerpo,

espiar esa muerte que cosechaba sus frutos

 sin vislumbres de bandos, ideas

 o amores u odios…

Es la vista que erotiza todo lo vivo

 y lo atraviesa en placeres poderosos

es la piel que predica sed y clama por empaparse

en mares extraños que la naufraguen en lo eterno,

bebiendo su sal en la noche, párpados del sol,

lágrimas del viejo cráneo que sigue y sigue…