Entre las brasas que resisten su calor 
los pobres que han revelado
una sombra manchada de viento claro
y cuánto sufre ser último desde los cuadros que se enturbian 
y se agrietan en las paredes húmedas, 
retratos de pasado viejo, mente muriendo...
es tal vez o vez cansada el tiempo que llueve,
agua seca y tierra que murmura.
es implorar el descanso 
de lo que vuelve y se espera bajo lo perdido 
el alma que flamea su grito deshilachado
 ahí, puente que rompe el sucio reflejo
espejo sucio del río titilando el llanto y la llama...