Entre los trozos de barro duro la luna queda oculta en restos ...

Pedazos de alma soñando la luz que revive cada noche sobre sus terrones de llantos

 y risas destiladas en licores y hierba quemada...

Las pisadas que las hacen polvo y suben a esos cuerpos ,

 recreando las nuevas criaturas de placeres .

Ya la Luna es nuestra madre y nos condena dulcemente

 a la maldición del placer aleatorio; 

a la muerte del bohemio y el arte solitario.

Hasta volver al escombro duro de barro y volver ...

volver siempre.